[SPA - ENG] Te leo un poema de Alejandra Pizarnik: Árbol de Diana

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vezo

Published on Sep 26, 2022

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Spanish

Te leo un poema de Alejandra Pizarnik: Árbol de Diana

¡Hola a todos! Les presento mi primer video en la comunidad @espavlog narrando un poema de una de mis escritoras favoritas. Me costó entender un poco cómo es el sistema de la página, pero al fin lo logré💪. Espero que lo disfruten ❤️.

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Publicado en 1962.

Toda su obra me parece fascinante, no tengo una favorita porque todas me encantan. Con pocos artistas me he sentido tan identificada, leerla a ella es como leerme a mí misma. En mi imaginario pienso que, si nos hubiésemos conocido, habríamos sido buenas amigas o tal vez compañeras de una larga tertulia de libros y existencialismo.

Alejandra tenía un estilo que dejaba ver su esencia, sus obscuridades y cuestionamientos metafísicos. Toda su profunda emocionalidad la plasmaba, como solo ella sabía hacerlo, en novelas, relatos, poesía y en sus múltiples diarios, donde volaba todavía más libre en su escritura.

Si bien es cierto que en gran parte de su obra se percibe su viaje con la depresión y la ideación suicida, no se puede negar el legado y el talento innato, las ganas de saber infinitas y su rebeldía a una época restrictiva; precisamente eso fue lo que la llevó a buscarse a sí misma y deleitarnos con sus letras.

El final de su vida no fue precisamente el que se espera y menos siendo tan joven, muchos la llaman “la poeta maldita”. Yo en lo personal me abstengo de percibirla de esa manera, me quedo con lo positivo y lo grande de su legado. Porque todavía sigue siendo ejemplo y objeto de estudio de muchos jóvenes adolescentes, universitarios e investigadores de su obra. Aún sigue inspirando.

Si no sabes quién fue Alejandra Pizarnik, te dejo el link de un documental sobre su vida.

También puedes consultar esta biografía.

English

I read you a poem by Alejandra Pizarnik: Tree of Diana

Hello everyone! I present my first video in the @espavlog community narrating a poem by one of my favorite writers. It took me a while to understand the system of the page, but I finally did it 💪. I hope you enjoy it ❤️.

pizarnik_árbol de diana texto libro poemario completo.jpg

Published in 1962.

I find all her work fascinating, I don't have a favorite because I love them all. With few artists I have felt so identified, reading her is like reading myself. In my imagination I think that, if we had met, we would have been good friends or perhaps companions for a long conversation about books and existentialism.

Alejandra had a style that showed her essence, her obscurities and metaphysical questions. All her deep emotionality was expressed, as only she knew how to do it, in novels, stories, poetry and in her multiple diaries, where she flew even freer in her writing.

While it is true that in much of her work one can perceive her journey with depression and suicidal ideation, one cannot deny the legacy and innate talent, the infinite desire to know and her rebelliousness to a restrictive era; precisely that was what led her to seek herself and delight us with her lyrics.

The end of her life was not exactly what one would expect, especially when she was so young, many call her "the cursed poet". Personally, I refrain from perceiving her in that way, I will keep the positive and the greatness of her legacy. Because she is still an example and object of study for many young teenagers, university students and researchers of her work. She is still inspiring.

If you don't know who Alejandra Pizarnik was, I leave you the link to a documentary about her life.

You can also check this biography.

Árbol de Diana

He dado el salto de mí al alba. He dejado mi cuerpo junto a la luz y he cantado la tristeza de lo que nace.

Éstas son las versiones que nos propone: un agujero, una pared que tiembla...

Sólo la sed, el silencio, ningún encuentro.
Cuídate de mí amor mío, cuídate de la silenciosa en el desierto, de la viajera con el vaso vacío y de la sombra de su sombra.

Ahora bien:
Quién dejará de hundir su mano en busca del tributo para la pequeña olvidada. El frío pagará. Pagará el viento. La lluvia pagará. Pagará el trueno.

a Aurora y Julio Cortázar

Por un minuto de vida breve única de ojos abiertos, por un minuto de ver en el cerebro flores pequeñas danzando como palabras en la boca de un mudo.

Ella se desnuda en el paraíso de su memoria, ella desconoce el feroz destino de sus visiones, ella tiene miedo de no saber nombrar lo que no existe.

Salta con la camisa en llamas de estrella a estrella, de sombra en sombra. Muere de muerte lejana la que ama al viento.

Memoria iluminada, galería donde vaga la sombra de lo que espero. No es verdad que vendrá. No es verdad que no vendrá.

Estos huesos brillando en la noche, estas palabras como piedras preciosas en la garganta viva de un pájaro petrificado, este verde muy amado, este lila caliente, este corazón sólo misterioso.

Un viento débil lleno de rostros doblados que recorto en forma de objetos que amar.

Ahora en esta hora inocente yo y la que fui nos sentamos en el umbral de mi mirada.

No más las dulces metamorfosis de una niña de seda, sonámbula ahora en la cornisa de niebla. Su despertar de mano respirando de flor que se abre al viento.

Explicar con palabras de este mundo que partió de mí un barco llevándome

El poema que no digo, el que no merezco. Miedo de ser dos camino del espejo: alguien en mí dormido me come y me bebe.

Extraño desacostumbrarme de la hora en que nací. Extraño no ejercer más oficio de recién llegada.

Has construido tu casa, has emplumado tus pájaros, has golpeado al viento con tus propios huesos. Has terminado sola
lo que nadie comenzó.

Días en que una palabra lejana se apodera de mí. Voy por esos días sonámbula y transparente. La hermosa autómata se canta, se encanta, se cuenta casos y cosas: nido de hilos rígidos donde me danzo y me lloro en mis numerosos funerales. (Ella es su espejo incendiado, su espera en hogueras frías, su elemento místico, su fornicación de nombres creciendo solos en la noche pálida.)

Como un poema enterado del silencio de las cosas, hablas para no verme.

Cuando vea los ojos que tengo en los míos tatuados.

Dice que no sabe del miedo de la muerte del amor, dice que tiene miedo de la muerte del amor, dice que el amor es muerte es miedo, dice que la muerte es miedo es amor, dice que no sabe.

a Laure Bataillon

He nacido tanto y doblemente sufrido en la memoria de aquí y de allá.

En la noche un espejo para la pequeña muerta, un espejo de cenizas.

Una mirada desde la alcantarilla puede ser una visión del mundo.
La rebelión consiste en mirar una rosa hasta pulverizarse los ojos.

(dibujo de Wols)

Estos hilos aprisionan a las sombras y las obligan a rendir cuentas del silencio, estos hilos unen la mirada al sollozo.

(exposición Goya)

Un agujero en la noche súbitamente invadido por un ángel.

(un dibujo de Klee)

Cuando el palacio de la noche encienda su hermosura, pulsaremos los espejos hasta que nuestros rostros canten como ídolos.

Un golpe del alba en las flores me abandona ebria de nada y de luz lila, ebria de inmovilidad y de certeza.

Te alejas de los nombres que hilan el silencio de las cosas.

Aquí vivimos con una mano en la garganta. Que nada es posible, ya lo sabían los que inventaban lluvias y tejían palabras con el tormento de la ausencia. Por eso en sus plegarias había un sonido de manos enamoradas de la niebla.

a André Pieyre de Mandiargues

En el invierno fabuloso, la endecha de las alas en la lluvia en la memoria del agua, dedos de niebla.

Es un cerrar los ojos y jurar no abrirlos. En tanto afuera se alimenten de relojes y de flores nacidas de la astucia. Pero con los ojos cerrados y un sufrimiento en verdad demasiado grande pulsamos los espejos hasta que las palabras olvidadas suenan mágicamente.

Zona de plagas donde la dormida come lentamente su corazón de medianoche.

Alguna vez, alguna vez tal vez, me iré sin quedarme, me iré como quien se va.

a Ester Singer

La pequeña viajera moría explicando su muerte. Sabios animales nostálgicos visitaban su cuerpo caliente.

Vida, mi vida, déjate caer, déjate doler, mi vida, déjate enlazar de fuego, de silencio ingenuo, de piedras verdes en la casa de la noche, déjate caer y doler, mi vida.

En la jaula del tiempo la dormida mira sus ojos solos.
El viento le trae la tenue respuesta de las hojas.

a Alain Glass

Más allá de cualquier zona prohibida hay un espejo para nuestra triste transparencia.

Este canto arrepentido, vigía detrás de mis poemas: este canto me desmiente, me amordaza.

Fuente: Poemario Árbol de Diana de Alejandra Pizarnik en formato PDF.

Diana's Tree

I have leapt from me to the dawn. I have left my body by the light and I have sung the sadness of what is born.

These are the versions he proposes to us: a hole, a trembling wall...

Only thirst, silence, no encounter.
Beware of me my love, beware of the silent one in the desert, of the traveler with the empty glass and the shadow of her shadow.

Now then:
Who will cease to sink his hand in search of tribute for the little forgotten one. The cold will pay. The wind will pay. The rain will pay. The thunder will pay.

to Aurora and Julio Cortázar

For a minute of a single brief life of open eyes, for a minute of seeing in the brain small flowers dancing like words in the mouth of a mute.

She undresses in the paradise of her memory, she does not know the fierce destiny of her visions, she is afraid of not knowing how to name what does not exist.

She jumps with her shirt on fire from star to star, from shadow to shadow. She who loves the wind dies a distant death.

Illuminated memory, gallery where the shadow of what I hope for wanders. It is not true that it will come. It is not true that it will not come.

These bones shining in the night, these words like precious stones in the living throat of a petrified bird, this much loved green, this warm lilac, this heart only mysterious.

A faint wind full of bent faces I cut out in the shape of objects to love.

Now in this innocent hour I and the one I was sit on the threshold of my gaze.

No more the sweet metamorphoses of a silken girl, sleepwalking now on the foggy ledge. Her awakening of hand breathing of flower opening to the wind.

To explain with words of this world that departed from me a ship carrying me away.

The poem I don't say, the one I don't deserve. Fear of being two on the way to the mirror: someone in me asleep eats me and drinks me.

I miss not getting used to the hour in which I was born. I miss no longer exercising the office of a newcomer.

You have built your house, you have feathered your birds, you have beaten the wind with your own bones. You have finished alone
what no one began.

Days when a distant word takes hold of me. I go through those days sleepwalking and transparent. The beautiful automaton sings to herself, enchants herself, tells herself cases and things: nest of rigid threads where I dance and weep at my many funerals. (She is your mirror set on fire, your waiting in cold bonfires, your mystical element, your fornication of names growing alone in the pale night).

Like a poem aware of the silence of things, you speak so as not to see me.

When you see the eyes I have in mine tattooed.

He says he doesn't know of the fear of the death of love, he says he's afraid of the death of love, he says love is death is fear, he says death is fear is love, he says he doesn't know.

to Laure Bataillon

I was born so much and doubly suffered in the memory of here and there.

In the night a mirror for the little dead girl, a mirror of ashes.

A glance from the gutter can be a vision of the world.
Rebellion consists in looking at a rose until one's eyes are pulverized.

(drawing by Wols)

These threads imprison the shadows and force them to account for the silence, these threads link the look to the sobbing.

(Goya exhibition)

A hole in the night suddenly invaded by an angel.

(a drawing by Klee)

When the palace of the night lights up its beauty, we will press the mirrors until our faces sing like idols.

A blow of dawn on the flowers leaves me drunk with nothingness and lilac light, drunk with immobility and certainty.

You move away from the names that spin the silence of things.

Here we live with a hand on our throat. That nothing is possible, those who invented rains and wove words with the torment of absence already knew. That is why in their prayers there was a sound of hands in love with the fog.

to André Pieyre de Mandiargues

In the fabulous winter, the wail of wings in the rain in the memory of water, fingers of fog.

It is a closing of the eyes and swearing not to open them. As long as outside they feed on clocks and flowers born of cunning. But with eyes closed and suffering too great in truth we press the mirrors until the forgotten words sound magically.

Pest zone where the sleeping slowly eats her midnight heart.

Sometime, sometime maybe, I'll leave without staying, I'll leave as one who leaves.

to Ester Singer

The little traveler died explaining her death. Wise nostalgic animals visited her warm body.

Life, my life, let yourself fall, let yourself ache, my life, let yourself be laced with fire, with naive silence, with green stones in the house of the night, let yourself fall and ache, my life.

In the cage of time the sleeping one looks at her lonely eyes.
The wind brings her the faint answer of the leaves.

to Alain Glass

Beyond any forbidden zone there is a mirror for our sad transparency.

This repentant song, guard behind my poems: this song denies me, gags me.

Source: Poem book Diana's Tree by Alejandra Pizarnik in PDF format.